Em busca de estudos antigos, encontro os meus sermões do início do pastorado, numa época pré-informática, onde, senão usássemos a caneta, usávamos a máquina de escrever. Meu pai tinha uma Remington preta, antiga e quase centenária. Depois compramos uma portátil, e, por fim, a minha Olivetti verde e portátil, que tão útil me foi! Meus velhos sermões datilografados! Lá estão os borrões, saudosos borrões, escondendo o cuidado em levar ao púlpito o melhor que pudesse, ainda que o meu melhor fosse tão limitado! Por vezes o papel era fino demais, e eu colava duas sul fites, para não voar durante a pregação. Alguns sermões na pasta estavam com cor de terra, oriunda de acampamentos de jovens e adolescentes em que fui conferencista. Outros estavam com sinais de marca d'água, não feitos por carimbos de ferro, mas por lágrimas derramadas ou gotas de suor durante a pregação. Ah, a minha velha máquina de escrever! Parece que a inspiração era mais profunda quando nela eu escrevia, parece que a responsabilidade de escrever sem errar. Imaginem usar borracha, gilete ou branquinho tantas vezes numa folha de papel. A máquina de escrever está aqui, no escritório, fechada na capa plástica há sete anos. Nunca mais a utilizei. Sua fita de tinta deve estar ressecada. Mas como prova de outros tempos e testemunho de que é possível vencer as dificuldades, cá está ela, inteira, funcionando, pronta para tornar-se útil numa eventualidade. Voltar às origens é algo que, de quando em vez, temos de fazer. Muitas vezes nos tornamos tão amargos, tão diferentes, tão metidos à adulta, que perdemos as nossas características de espírito e temperamento! Acho que a minha velha máquina de escrever me diz coisas, falas muito profunda!  Ela me diz que devo ser tão dedicado ao ministério quanto o fui no início. Ela me diz que devo fazer, dizer e escrever coisas tão relevantes, como o fiz no princípio. Ela me diz que a humildade deve ser a marca da minha autenticidade, porque o valor do meu trabalho não está no equipamento que uso, mas naquilo que faço. Ela diz que a simplicidade é a coisa mais bela e permanente. Já tive 3 computadores, não senti amor por nenhum, pois são máquinas impessoais. Mas a minha velha máquina, simples, barata, limitada, está aí, como membro do meu escritório e equipamento da minha vida. Será que nós não temos agido também como computadores? Será que não nos fizemos tão descartáveis quanto eles, nos lugares onde trabalhamos, nas igrejas onde congregamos, entre os amigos com quem convivemos? Será que não temos uma casca de primeira e uma polpa vazia? Você, respeitável leitor, não teria uma máquina de escrever da qual se lembrar? Quem sabe tenha sido muito mais simpático e cordial no passado, mas agora tem se tornado um ser complicado, complexo, orgulhoso, cheio de detalhes e cerimônias, sorrindo o sorriso amarelo da educação fria, sem perceber que há um coração e uma alma dentro de si? Quem sabe não seria a hora de voltar a ser simples, cordial, amigo, ter tempo para gastar com as pessoas que lhe são queridas? Nós pastores, a vezes somos assim. E quando vamos embora de nossas igrejas, não deixamos saudades, porque ensinamos nossas comunidades a ver em nós um profissional, não um amigo, um pai, uma companhia imprescindível, um companheiro. Foi-se o tempo em que tínhamos que preencher o coração da igreja e ser a jóia do coração de Deus. É hora de voltarmos às máquinas de escrever. É hora de revalorizar o púlpito e tudo o que se faz. É hora de cultivar as coisas antigas e boas que abandonamos. É hora de trazermos as cores do passado de volta aos nossos olhares. É hora de pegar a agenda velha de telefones e ligar para quem foi importante para nós. É hora de rever as fotos que eternizaram momentos desde há muito esquecidos, é tempo de agradecer a Deus por tantas experiências já vividas. E trazê-las de volta, ainda que com roupagem nova, madura e atual. É hora de voltarmos ao nosso primeiro amor — nossa velha máquina de escrever!